jueves, 24 de mayo de 2012

bichitos de luz diurnos

















Ella quería ocupar un puesto en un trabajo. Casi se diría que cualquier puesto mas o menos en cualquier trabajo mas o menos.. Cumplir un rol. Y así justificar levantarse de noche aún, hacer cosas que sí o sí alguien tiene que hacer y que en este caso sería ella. Y así, con hambre de pasadas unos horas el mediodía, volver a casa, entrar a su pieza, estar a punto de prender la luz y ver llena de infancia, la luz amarilla hecha bruma de a rayitas, entre las treguas que da el sol a la ventana vieja que tiene. Hace muchos años le intentaron quitar la magia a su maravilloso evento privado. Le dijeron con delicadeza que los puntitos que brillan no son bichitos de luz diurnos, sino simples partículas de polvo, que en el contraste con la sombra se ven así.
Ella todavía, sin querer o casi, les pide deseos, como a todo lo lindo con lo que se cruza, lo que la inunda. Deseos grandes, como inconscientes. Llevenme lejos. Evitenme los días zombis. No dejen que tenga completo acuerdo con la realidad. Prefiere seguir chocándose las cosas, o tartamudeando para hablar cuando alguna cosa repentinamente le hace dar cuenta de que ya está hablando, y su voz la sorprende, y confundida se traba y sigue, medio sin estar segura de que esté continuando con el mismo tema, uno parecido u otro.
Pero no era evadirse lo que ella buscaba. Era penetrar las cosas para ser penetrada, buscar y seguir buscando, para ver..si algo la encuentra.

L.

fosforito de sol

























Tantas caras bonitas, condescendientes
para que después una vaya caminando por ahí
exiliada de todos sus todo, sus algo y sus no sé.
Cuando sólo me divierten los árboles
no sólo amarillos de estos meses
en los que igual siempre es otoño,
a mí con esa no me compran,
sino unos rojos que vi todos juntos en el río.
Fosforitos que prende el sol
cuando solemnemente se va
de nuevo
como siempre.
Pero sí esos árboles
que te llenan de nada que sea importante
para casi nadie
excepto yo,
esta masa amorfa (porque no deja de ensancharse)
que lo único que sabe ese día
es que nada puede ser más hermoso,
nada más trascendente.

L.

fraude de big bang

Llegué a mi pieza  y encontré mi cama como nunca:
destendida.
una planchita en el piso junto a un apunte.
Desorden.
por un momento sentí satisfacción.
dejé las medias tiradas lejos de las zapatillas
y pensé: "El comienzo de una Nueva Era.
no me siento una neurótica
como dicen los psicólogos populares.
Soy parte del caos,
del cosmos".
Con un montón de cosas
siento el comienzo de una nueva era.
claramente no me gusta mucho la que tengo,
o como diría malignamente mi vieja,
no me gusta nunca nada.
Eso de acomodar es como dejar la cocina impecable
por si después quiero cocinar una re comida;
como esperando que caiga un programa de utilísima del cielo.
Impecable para ...
Hoy estuve escribiendo unos poemas espantosos;
y es que no cuido nada. Ni el qué, ni el cómo
ni el para qué.
Escribo como obligada por tampoco se qué,
y como escuchando.
Escribo para escuchar. Y no escucho nada relevante;
solo huevadas que sino las digo en voz alta a nadie
no es porque crea que son muy profundas,
ni porque me sienta una imcomprendida,
sino justamente por la razón contraria.
Porque últimamente siento que absolutamente todo
redunda.

L.

viernes, 18 de mayo de 2012

Breves

I

-changuito si le pinta desayunar mañana avise
y me voy caminando temprano pa su casa
antes de ir a laburar
beso colorinche que ande lindo- escribo

-no poder mañana
afrotaller más hija- escribe

no importa
salgo a caminar igual
y desayuno las caras
                  de la gente

II

Los que me quieren estarán cansados
-el resto no me importa-
de que use sin vergüenza y todo el tiempo
los sustantivos verbos y adejetivos
que refieren repetidos a la infancia
a lo dulce a lo niño a lo inocente
haciéndolos propios cada vez
aunque
los verdaderos niños
se dirijan a mí como señora
y pregunten si estoy embarazada
con tanta frecuencia que da miedo
como para que quede claro y no se joda
y reclamar justicias al respecto
que los niños son ellos solamente
y yo mas bien podría
                 ser su madre

III

hace unos días me pidieron una foto
para un festival de poesía
un requisito nomás sin importancia
y he ahí la cuestión
en cambio de mandar aquella
con ojos sensuales y profundos
y una sonrisa medida pero dulce
envié una en la que rio a carcajadas
antiestéticas desbordadas y salvajes
que me achican hasta el máximo los ojos
no sé
al final creo que algo está cambiando
y que este asunto de la foto
               goza de suma importancia

C.

Historias sensibles























un hombre acosador
a veces es precedido por otro
que no llega a tanto
que piropea de más y que es pariente o cercano
y mira con ojos demasiado lascivos para el caso...
ahí comienza el miedo y la culpa algunas veces
-de la acosada está claro
que un acosador jamás conoce culpa-...
entonces llega el otro años después
y llega a más
y toca más
y dice más
y enferma más
una se mira al espejo
para decirse fuerte
    que todavía es bonita
    que todavía es alegre
y buscar que las voces lo hagan cierto
pero deja que otro al fin la insulte
o la deje sola o la desprecie
porque una se desprecia tan profundo...
hasta que nace
nace de vuelta del dolor de la vergüenza
nace de vuelta como fuego como grito
y se convence
de que ignorar es el mejor remedio
y llora a veces
acompañada o sola
algún amigo no puede escucharla
porque tiene que acostarse muy temprano
o simplemente porque nunca fue su amigo
algún otro la escucha tan callando
entre que busca una cosa y otra
algún otro le consigue el celular de una psicóloga
para aprender a hacer espinas
desde adentro
a poner freno a armar distancia
a ser más fiera que una loba
aunque averigüe el precio
y se tatúe finalmente una flor de mariposas
subiendo del tobillo
para no perder la inocencia por un rato
aunque se vuelva un témpano
y ya no le importe la mujer ni la hija
de ese hombre acosador que escupe babas
biscosas y amarillas por los dedos
y decida desear
que su esperma se le vuelva negro
                        del miedo
y no eyacule adentro de mujer
y sienta asco
y pena
y soledad
y pida las debidas disculpas
y se vaya al infierno de los seres groseros
a quitarse la culpa a lija gruesa
por toda la piel hasta que sangre
y limpie su mierda
comiendo jabón blanco unicamente
hasta ser digno de nuevo
hasta ser hombre de nuevo
y entonces merecer
                       que lo disculpen

C.


Un poco

me gustaría que mamá me dijera
-un poco de odio no está mal
descubriste que hay hombres malos
endurecete
cerrá los puños
y después...
prendete la flor en la cabeza
salí a caminar perseguí brisa
mirá al nene que sonríe en la otra cuadra
ablandá el paso
mostrá los dientes con dulzura
hasta achinar los ojos nuevamente
(sincera
niña)
un poco de odio no está mal
hija
por eso
no dejarás de darle
                           luz
                              al mundo-

C.

domingo, 6 de mayo de 2012

Agradecimientos


























anoche sonaban cajones y la luna estaba encima nuestro
las mujeres bailando entregaban el alma como un postre
y vos reías chiquita
porque yo te contaba de mi paz
con entusiasmo infantil maravillado
esa paz encarnada en el recuerdo
del que me amó primero haciéndome temblar
y caminaba conmigo por las calles que nunca antes pisamos
y le sobraba gracia para calmar mi angustia
con un par de chistes y de besos
y me escribía cartas para llorar bajito
o el que una noche cualquiera entró en mi cuerpo cotidiano
para hacerme saber que siempre puedo
dejar entrar al sol cuando amanece
y leíamos poemas y tocaba las cuerdas y tomábamos vino
como si cada vez fuera la última y primera
y me inventó una canción a medias
que alcanzaba para cambiar el mundo
o el que se vino un día desde lejos
para volverme a abrazar como en su esquina
y se trajo los tangos y las murgas
para que andar con él por mi ciudad fuera el asombro
y terminar abrazados en una cama chiquita de la calle San Luis
o el que hizo el amor conmigo en la tierra de mi pieza
antes que fuera pieza de mi casa antes que fuera casa
y me entregó sus miedos como un niño
y me curó las fiebres como un padre
y cantaba y leía con la misma dulzura en el suelo de cualquier país
y andaba por el barrio con ese orgullo alegre de ser pueblo
y me dibujó en su mejor historieta
con la cabeza prendida de una flor
entonces claro que puedo estar sola y sin apuros
la soledad es un lugar que habito y que desbordo
que me acuna y despierta como madre
la soledad jamás se acaba
la compañía en cambio tiene el sino del deslumbre
y cuando el deslumbre ataca no hay escudos
ni tiempos más propicios
ni autoconocimiento que más valga
para amar hay que pisar fuerte
como golpeando el suelo con los pies
y que no me vengan con pretextos desolados
la magia del mundo en este cuerpo
siempre tuvo y tendrá
                         sus nombres propios

C.

jueves, 3 de mayo de 2012

Pendientes


















escribir un poema para decir que falta tanto
que lo extrañamos a Tosco
que quemaron a las obreras en 1857 en una fábrica
y las siguen quemando todavía
escribir otro poema
para decirte que vengas como el pueblo
a vivir adentro mio
llenándome el futuro con tu luz
escribir uno que cuente
que ese viejo bailando cuarteto me enamora
y los dos nos miramos con dulzura
de pícaros peronistas en primero de mayo
y escribir que tengo en sobra ojos
y amargos esperando en el mantel
y ganas
de besar hondísimo si pueden
mientras escribo un poema
éste
donde cabe mi cuerpo
                          como un hijo

C.